王老漢猛吸了口旱煙，火塘里的火星濺起來，“爺爺說，那時候移民們宿營，一到后半夜就聽見哭聲。不是一個人哭，是好多人，有老婆子的嗚咽，有娃娃的啼哭，順著風繞著帳篷轉。有人壯著膽子出去看，啥也沒有，就見月亮底下那片荒草，長得密密麻麻，像無數只手從土里伸出來。”

馬三娘后來在化平川扎了根，跟著大伙開荒地、蓋土房。只是每到柱兒走的那天，她就會去那棵小楊樹下坐半天，風吹過楊樹葉子，就像柱兒在喊

“娘”。有一年秋天，風特別大，馬三娘坐在樹下，聽見風里除了柱兒的聲音，還有好多人在哭，有那個栽倒的老漢，有那個生孩子的媳婦，他們的聲音混在風里，繞著化平川轉了一圈又一圈。

“后來呢？”

我忍不住問。王老漢掐滅旱煙，指了指火塘外的黑暗：“后來馬三娘老了，走的那天也是個大風天，風里的哭聲又響了。有人說，是那些沒熬過遷徙的人，在等她一起回家。”

風又起了，老槐樹的枝椏晃得更厲害，嗚嗚的聲響里，仿佛真有細碎的哭聲摻在其中。我望著化平川的夜空，星星稀疏，遠處的土房輪廓模糊，忽然明白，這片土地上的每一粒沙，每一陣風，都記著當年的血色遷徙

——

記著那些用雙腳丈量苦難的人，記著那些沒來得及長大的孩子，記著那些永遠留在遷徙路上的魂。

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