那一夜，沒有月亮。
天黑得像一口倒扣的鐵鍋，把整座大名府扣在里面，悶得人喘不過氣來。
風也沒有，云也沒有，只有星星，稀稀拉拉的幾顆，遠遠地掛著。
像是被人隨手撒上去的碎銀子，又像是無數(shù)只半睜半閉的眼睛，冷冷地、漠不關心地注視著人間。
武松騎在馬上，站在黑暗里，一動不動。
他已經站了半個時辰，身后的五千精兵也站了半個時辰。
沒有人說話，沒有人咳嗽，沒有人打哈欠，連馬都被勒住了嘴，不敢打響鼻。
黑暗中，只能聽見風從護城河上吹過的聲音，嗚嗚的。
像是有人在很遠的地方哭，又像是這座城在做夢，夢見了什么可怕的東西，在夢里哭。
他望著那座城。
城頭黑沉沉的，什么也看不見，可他知道，在那片黑暗里，有人在等他。
那些人他不認識，沒見過，甚至不知道是男是女，是老是少。
可他們在等他，在用命等他。
他把手伸進懷里，摸到那封信。
信紙已經被他的體溫捂熱了，軟塌塌的，邊角卷起來，像是睡著了。
他沒有拿出來，只是摸著，摸著那些歪歪斜斜的字，摸著那些墨跡濃了又淡、淡了又濃的地方，摸著最后那兩個字——“百拜”。
他的手指停在那里，停了一會兒，然后抽出來，握緊刀柄。
子時，到了。
城頭忽然亮起一盞燈。
不是火把，是一盞燈籠，紅紅的，小小的，在黑暗中搖著，像是有人舉著它，在城墻上跑。
燈籠搖了幾下，又滅了，滅了又亮，亮了又滅，反復三次。
這是信號。
城里的百姓，得手了。
武松的心猛地跳了一下，像是有人在里面敲了一錘。
他勒緊韁繩，馬在原地轉了一圈，蹄子刨起一蓬塵土。
他盯著那座城，盯著那盞滅了又亮、亮了又滅的燈籠，盯著那扇緊閉了快一個月的城門。
城門，動了。
那扇巨大的、包著鐵皮的、被攻城車撞了無數(shù)次卻紋絲不動的城門，從里面緩緩地、沉重地、像是被人用盡了全身力氣推開了一道縫。
那縫很窄，只夠一個人側身擠進去，可它開了。
光從門縫里涌出來，黃黃的，暖暖的，像是一條被壓了很久的河流，終于找到了出口。
那光里有哭喊聲，有慘叫聲，有刀砍進骨頭里的悶響，有血噴出來的嘶嘶聲。
那些聲音從門縫里擠出來，尖銳，刺耳，像是無數(shù)只被困了很久的野獸，終于掙脫了牢籠。
武松拔出刀。
刀鋒出鞘的聲音，在寂靜的夜里，像龍吟，像虎嘯，像那些年他聽過的、每一次沖鋒前都會響起的聲音。
他把刀舉起來，刀尖指向那道門縫，指向那片光，指向那些在光里拼命的人。
“沖！”
那一個字，從他胸腔里炸出來，帶著這些天的憋悶、憤怒、悲痛，還有那些再也回不來的人的命。
五千個人，同時動了。
馬蹄聲如雷，腳步聲如山崩，大地在顫抖，護城河里的水被震得跳起來，濺起的水花在火光中閃著暗紅的光。
火把亮起來，一支，兩支，千支，萬支，把黑夜撕開一道道口子，把城墻照得如同白晝。
把那些藏在黑暗中的、驚恐的、絕望的、希望的臉，一張一張地照亮。
城門越來越寬。
門縫里涌出來的人越來越多，有老人，有孩子，有婦人，有瘸了腿的漢子。
他們渾身是血，有的拿著菜刀，有的拿著鋤頭，有的拿著棍棒，有的赤手空拳。
他們渾身是血，有的拿著菜刀，有的拿著鋤頭，有的拿著棍棒，有的赤手空拳。
他們一邊跑一邊喊，聲音沙啞，破碎，可那聲音里有光，有火，有那些年被壓著、踩著、欺負著卻從來沒有熄滅的東西。
“武松陛下來了！武松陛下來了！”
武松沖進城門。
門洞里很暗，空氣又濕又悶，帶著濃重的血腥味和焦糊的氣味。
地上躺著尸體，有金兵的，有百姓的，橫七豎八的，有的還在流血，有的已經涼了。
他的馬蹄踩在血泊里，濺起的血花打在他腿上，熱乎乎的，黏糊糊的。
他沒有低頭，只是盯著前方，盯著那條通往城內的、被火光照亮的、堆滿了尸體的路。
金兵從四面八方涌來。
他們從睡夢中驚醒，甲胄來不及穿，刀槍來不及拿，有的光著腳，有的光著膀子，有的還在揉眼睛。
他們看到那些涌進城門的、黑壓壓的、殺紅了眼的人，臉都白了。
有人轉身就跑，有人跪下投降，有人舉起刀，可手在抖，刀也在抖，抖得嘩嘩地響，像風中的樹葉。
武松沒有看他們。
他的眼睛，盯著城樓。
那里，那面金雕旗還在飄著，在火光中張牙舞爪，像是在嘲笑他。
他的馬沖上臺階，馬蹄在石階上打滑，險些摔倒，他勒緊韁繩，馬穩(wěn)住，繼續(xù)往上沖。
身后，那些老兄弟跟著他，刀光在火光中連成一片，像是一條流動的、灼熱的、能融化一切的河。
兀術站在城樓上，臉白得像紙。
他穿著金甲，戴著金盔，手里握著那把鑲滿寶石的彎刀，可他的手在抖，抖得那把刀上的寶石叮叮當當?shù)仨懀袷窃诳蕖?
他看著那個從火光中沖上來的人，看著那雙在黑暗中發(fā)光的眼睛，看著那把滴著血的刀，看著那些跟在他身后的、不要命的、從地獄里爬出來的人。
他忽然想起很多年前，在汴梁城外，也有一個人這樣沖向他。
那個人叫林沖。
那個人差點殺了他。
那個人死了，死在他手里。
如今，他的兄弟來了。
武松沖上城樓。
他的馬累得口吐白沫，腿一軟，跪在地上，把他甩了出去。
他在空中翻了個身，穩(wěn)穩(wěn)地落在地上，刀還在手中。
他站起來，刀尖指著兀術。
“兀術。”
那兩個字，從他嘴里說出來，很輕，輕得像是在叫一個老朋友。
可它們落在地上，卻沉得像石頭，砸得兀術后退了一步。
兀術看著他，看著那雙眼睛，看著那把刀，看著那些站在他身后的、渾身是血的人。
他的嘴唇在抖，手也在抖，腿也在抖，整個人都在抖。
他張了張嘴，想說什么，可喉嚨里像是塞了棉花，只發(fā)出“嗬嗬”的聲音，像風箱漏氣。
武松向他走去。
一步，兩步，三步。
每一步都不快，可每一步都像踩在兀術的心口上，踩得他喘不過氣來。
“你欠我哥哥一條命。”
“欠周濟一條命。”
“欠方杰一條命。”
“欠石寶，欠魯智深，欠陳泰，欠那些死在你手里的、七萬三千個兄弟，每人一條命。”
他站住了，站在兀術面前，離他只有三步遠。
他聞到了兀術身上的氣味——龍涎香，脂粉，汗臭，還有恐懼。