吳用點(diǎn)頭。
“不是勸金兵降，是勸百姓反。咱們寫勸降書，用箭射進(jìn)城里。告訴城里的百姓，城外有大軍，有糧草，有希望。告訴他們，只要他們打開城門，金兵就完了。告訴他們，陛下不會怪他們，不會罰他們，只會幫他們。”
武松沉默了很久。
他看著那座城，看著那些在暮色中漸漸模糊的城墻，看著那些耷拉的旗幟，看著那些藏在黑暗中的、看不見的、也許正在看著他的眼睛。
“他們會信嗎？”
吳用笑了。
那笑容很輕，很淡，像是冬天里第一片雪，落在地上，化了，可它化成了水，水滲進(jìn)土里，土里長出草，草開著花。
“陛下，您忘了？您在汴京城外立百姓鼓的時候，那些百姓，也不信。可他們來了。他們敲了鼓，您替他們申了冤。他們就知道，您說話算話。”
武松沒有笑。
他只是看著那座城，看了很久。
風(fēng)吹過來，把他的戰(zhàn)袍吹得獵獵作響，那聲音很大，大得蓋住了遠(yuǎn)處護(hù)城河里的水聲，蓋住了營寨里篝火的噼啪聲，蓋住了自己的心跳。
他伸出手，手在夜風(fēng)中停了一會兒，像是在摸什么東西。
然后他放下手，轉(zhuǎn)身，大步向營帳走去。
“寫。寫好了，朕看。”
當(dāng)夜，中軍帳中，燭火通明。
吳用鋪開一張紙。
那是上好的宣紙，白的，滑的，是從汴京帶來的，一直舍不得用。
他研了墨，墨是松煙的，黑得發(fā)亮，散發(fā)著一股淡淡的、清清的香氣。
他提起筆，筆是狼毫的，硬挺，有鋒。
他想了想，落下筆。
“大名府父老鄉(xiāng)親：
朕乃大宋皇帝武松。
朕乃大宋皇帝武松。
金兵犯我疆土，占我城池，欺我百姓，已非一日。
今朕親率大軍，兵臨城下，只為驅(qū)逐韃虜，還我河山。
城中百姓，受苦久矣。
朕深知爾等非不愿降，實(shí)不敢降。
金兵殘暴，動輒屠城，爾等心有畏懼，朕不怪爾等。
今朕以箭傳書，告爾等知：
凡我大宋子民，開城迎軍者，既往不咎。
助朕破敵者，論功行賞。
臨陣倒戈者，斬金兵一首，賞銀十兩。
朕出必行，天地可鑒。
大宋皇帝武松親筆。”
他寫完了，放下筆，把紙舉起來，對著燭火看了一遍。
墨跡還沒有干，在燭光下泛著濕潤的光，一筆一劃，清清楚楚。
他把紙遞給武松。
武松接過來，看了很久。
他不識字，可他認(rèn)得那個名字——“武松”。
那是他的名字，歪歪斜斜的，一點(diǎn)都不好看，可他認(rèn)得。
他把紙放在桌上，用手指著上面的字，一個一個地點(diǎn)過去。
“朕，乃，大，宋，皇，帝，武，松。”
他念得很慢，一個字一個字地念，像是要把它們刻在腦子里。
念完了，他抬起頭，看著吳用。
“多寫幾張。寫一千張。明天，射進(jìn)城里。”
吳用愣了一下。
“一千張？”
武松點(diǎn)了點(diǎn)頭。
“一千張。一張不夠，十張不夠，一百張也不夠。朕要城里每一個人，都看見這張紙。朕要他們知道，朕在等他們。朕要他們知道，他們不是一個人。”
吳用看著他，看著那雙在燭火中跳動的眼睛，看著那張被風(fēng)沙磨得粗糙的臉，看著那些年留下來的、看不見的疤。
他忽然覺得眼眶有些熱，喉嚨有些緊。
他低下頭，深深地一揖。
“臣，遵旨。”
那一夜，中軍帳里的燭火，亮了一整夜。
吳用寫了一夜。
燕青幫他裁紙，幫他研墨，幫他把寫好的紙一張一張地晾干，疊好。
武松坐在旁邊，看著他們寫。
他沒有說話，沒有動，只是坐在那里，看著那些紙一張一張地變多。
十張，五十張，一百張，五百張。
紙上的字密密麻麻的，像一群螞蟻，爬在白色的紙上，可他不覺得亂。
他只是看著，看著那些字，看著那個名字，看著那些他看不懂、卻知道是什么意思的筆畫。
天快亮的時候，最后一張寫完了。
一千張，一張不少。
吳用放下筆，手在抖，手腕酸得抬不起來。
吳用放下筆，手在抖，手腕酸得抬不起來。
燕青的眼睛紅紅的，眼眶深陷，可他笑了。
武松站起來，走到那堆紙前面，低頭看著它們。
紙是白的，墨是黑的，整整齊齊地疊在一起，像一座小小的山。
他伸出手，摸了摸最上面那張。
紙很滑，很涼，墨跡已經(jīng)干了，摸上去平平的，什么也摸不出來。
可他覺得，那些字是凸起來的，是燙的，是活的，會呼吸，會跳動，會說話。
他拿起一張，折好，塞進(jìn)懷里。
“天亮了，射。”
清晨，霧氣還沒有散。
大名府的城墻在霧中若隱若現(xiàn)，像一條沉睡的巨蛇。
城頭的火把已經(jīng)滅了，旗幟還在，耷拉著，一動不動。
士兵們靠在箭垛上，打著瞌睡，有的在打呼嚕，有的在說夢話，有的在流口水。
他們不知道，城外有一千支箭，正對著他們。
武松站在營寨門口，看著那座城。
他的身后，是一千個弓弩手，每人手里都有一張弓，一支箭。
箭上綁著那張紙，紙被折得很小，很小，小得像一粒種子。
風(fēng)吹過來，紙在箭頭上輕輕地飄著，發(fā)出沙沙的聲音，像是無數(shù)只蝴蝶在扇翅膀。
武松舉起手。
一千張弓，同時拉開。
弓弦繃緊的聲音響成一片，嗡嗡的，像是一群蜜蜂在飛。
他等了一會兒，等到霧散了一些，等到城頭的輪廓清晰了一些，等到那些打瞌睡的士兵換了一個姿勢。
然后他的手，落下去。
一千支箭，同時離弦。
那聲音，不是“嗖”，也不是“咻”，是“嗡”——一聲巨大的、低沉的、震得人胸腔發(fā)顫的嗡鳴。
箭矢密密麻麻，飛向天空，劃出一道道弧線，然后落下去。
落在城墻上，落在城頭，落在箭垛后面，落在那些還在打瞌睡的士兵腳邊。
有人驚醒了，跳起來，喊了一聲什么。
有人撿起箭，拆下那張紙，看著，看不懂，遞給旁邊的人。
旁邊的人看了，臉色變了，又遞給另一個人。
另一個人看了，手開始抖，把紙攥成一團(tuán)，塞進(jìn)懷里，又掏出來，展開，再看。
城頭亂了。
有人在喊，有人在跑，有人在叫，有人在哭。
那些紙片在城頭飛舞，像雪花，像蝴蝶，像無數(shù)只白色的鳥，在霧中飄著，落著，被人撿起來，被人傳閱，被人藏進(jìn)懷里。
武松站在城下，看著那些飛舞的紙片，看著那些慌亂的人影，看著那座在霧中漸漸蘇醒的城。
風(fēng)吹過來，把他的戰(zhàn)袍吹得獵獵作響。
他站在那里，像一桿槍，像一座山，像那些年他站在安慶城頭、站在汴梁城外時一樣。
他站在那里，等著那座城，自己打開。
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