嬰兒裹在藕荷色的襁褓里，露出半張睡熟的臉。

我捧著相冊(cè)站在那里。

夏天正午的光線從窗口照進(jìn)來(lái)，和夢(mèng)里一模一樣。空氣里沒有綠豆湯的甜味，但有灰塵在光柱里緩慢游動(dòng)。

老公還在收拾紙箱，膠帶撕開的刺啦聲，書落進(jìn)箱底的悶響聲。

我喊他。

“這是你媽？”

他湊過(guò)來(lái)看了一眼，嗯一聲。

“她以前，夏天愛煮綠豆湯嗎？”

他手上的動(dòng)作停了。

“……你怎么知道？”

我說(shuō)不出話來(lái)。

相冊(cè)攤開在膝蓋上，他媽媽隔著二十多年的時(shí)光朝著鏡頭微笑。

我夢(mèng)見她端著搪瓷杯遞給我，杯壁溫?zé)幔G豆煮開了花。

我明明沒見過(guò)她。

我們后來(lái)沒再討論這件事。

老公不是喜歡追問(wèn)的人，我也說(shuō)不清那究竟算什么。

預(yù)知夢(mèng)？托夢(mèng)？還是一切僅僅是巧合。

也許天下圓臉穿藍(lán)底碎花襯衫的女人都長(zhǎng)那樣，都愛煮綠豆湯。

只是有一件事我沒告訴他。

夢(mèng)里她遞杯子過(guò)來(lái)時(shí)，說(shuō)的是：

“天熱，涼點(diǎn)再喝。”

那天晚上我失眠到很晚，側(cè)躺著看窗外路燈把樹影印在天花板上。老公的呼吸聲漸漸均勻。

他睡著前忽然開口。

“我媽走之前那幾天，”他聲音很輕，像在說(shuō)夢(mèng)話，“什么都吃不下了。綠豆湯還能喝幾口。”

我沒應(yīng)聲。

天花板上的樹影晃了晃。

他不再說(shuō)了。

紙箱還堆在墻角沒來(lái)得及整理。我閉眼，又看見夢(mèng)里的那個(gè)下午。

陽(yáng)光，綠豆湯的甜味和她系得規(guī)規(guī)矩矩的領(lǐng)口。

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